许伯纯仍在墙角思索。
他是个医生，他喜欢思考关于“病”的难题，无论是怎么样的病。
他认为世间的人看起来再怎么光鲜亮丽，多多少少还是有些毛病的。
有些人在外面温文尔雅，待人接物彬彬有礼，甚至还有点软弱，回到家却喜欢辱骂、殴打、折磨自己的妻子，在他看来，这是一种病；有些人熟读诸子典籍、《春秋》《论语》，满口仁义道德、之乎者也，却总是偷邻家女子的亵衣，还要怀抱着那件亵衣发泄，在他看来，这也是一种病；还有的人要将自己的房间摆放得整整齐齐，容不得半点杂乱，有人碰过他的东西就要惊声尖叫，许伯纯认为这也算是病。
人类多么有趣，又多么可怜，一出生就注定要死亡，一健康就注定要生病，谁也无法幸免。
在他思考关于“病”的问题的时候，世界便与他无关了。
所以他绝没有感受到佛堂里弥漫的杀意，来自一个男人对另一个男人的嫉恨。
嫉恨算不算是一种病呢？
病总是让人难过的，嫉恨也一样。
病会摧残自己，也可以摧残别人，嫉恨也一样。
达摩忽然问高琴师：“是她让你来的？”
这个问题有些太过尖锐了，高琴师听见“她”字的一刻，心头竟被刺痛。他敏感地察觉到了“她”字之中隐藏的情感和流露的默契。
那默契或许是他和青木夫人永远不可能培养出来的。
妒火烧到了他的眉毛，使他的脸变得扭曲。
然而他还是压制住了这股情绪，回答：“是她。”
达摩轻轻地叹了口气，道：“你有没有想过，她是在利用你？”
高琴师道：“我不是傻子，她没有利用我。”
他言之凿凿的模样，像对这十一个字深信不疑，也像是竭力劝自己臣服于此念。
“你明明是个不缺女人的人。”达摩说，仿佛是在替琴师惋惜。
高琴师无意识地握紧了拳头，他感受到了自己的力量，由指尖散发，又于掌心汇拢，源源不断地流往身体。
他明明是个很有力量的男人，不论是在哪一方面，他都很有力量。
可他却偏偏会放弃力量的使用权。
他不会像其他男人那样，命令青木夫人在床上、椅子上，用各种稀奇古怪的姿势爬来爬去，不会粗暴到掐肿她的皮肤。
并非他不好色，而是他没有支配力。
怪不得他觉得青木夫人在看他的时候，眼中有种渗透了滑稽可笑的奇怪忧伤。
“你是不是对她很不好，很不体贴？”琴师忽然问。他想知道，是否他千般追求、万般呵护，还不如面前人的漫不经意。
达摩睿智平静的目光淡褪了，取而代之的是一种寒光，是一种自信世界上无人可及、无人可挡的孤傲。
达摩好像不再是达摩，而仅仅是一个穿红袍的人。
琴师的呼吸几乎要停顿，他终于确信，青木夫人苦苦挽留的人，正在那身神圣的红袍之下。
红袍人道：“你全身的肉都很结实，可这身结实的肉就像是一袭华服，是孔雀的翎，除了可以观赏，一无是处。”
他的声音中充满着掌控力，听见那种声音，你就知道，所有的事情，他都会绝对主导，不可能让任何人分享权力。
琴师默然。
红袍人继续道：“你为什么不偶尔尝试着用你的力量对付她？”
“因为爱就是放弃力量。”琴师无奈地回答道。
红袍人明白了两件事：其一，这句话温柔动听，而且是真得不能再真的真心话；其二，说出这种话，就意味着高琴师在情与欲之中，威风不再。
“我们很久没见了，你是如何找见我的？”红袍人问琴师。
琴师的眼睛瞪大，他惊讶地发现红袍人在提出问题时毫不做作，竟像是对刚才的事一无所知。他吐出一口憋了很久的气，道：“我是来找你算账的。”
“你我没有账可算。”红袍人低语呢喃着。
“不，我算的不是我的账，”琴师目光冉冉，显出不易觉察的痛苦，“是她的，是她二十年来的伤心账。”
这回，轮到红袍人沉默了。
风动影移，灯烛的有许多支燃尽了，佛堂的神像光彩黯淡，墙角的许伯纯从沉思中惊醒，贪婪地望着红袍人的后背。
绝望蔓延在初新的心头。
他忽然发现，他已变得迟钝，变得软弱。
他甚至分不清这是因为自己失去了“七月”，还是青木夫人实在太难应对。
每每当他闪电般攻出十招时，青木夫人不仅能够从容地接下，还能还他七招。
他只有在狭窄的地窖中奔逃，像条狼狈的丧家之犬。
他借着水缸和其间的砖墙，穿梭于并不宽裕的空间之中。
拆招虽然耗费精力，但他还是有余力去瞟露白的，他希望露白能够找机会从地窖里逃出去，那样的话，他也就不必待在地下与青木夫人鏖战了。
露白在看着他，可眼中却是无限的漠然与空虚。
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